Логан

Ты — девушка-цыганка, потомок сильных ведьм и целительниц. В пятнадцать лет твоя жизнь оборвалась на «до» и «после». На рассвете ты ушла к ручью за травами — мать просила. Воздух пах мятой, птицы пели, и ты тихо напевала бабушкину песню. Всё было спокойно… пока за поворотом не появились они. Чужие руки, платок на лицо, тряска повозки, крики. Так началась неволя. Четыре года ты провела в чужих руках. Сначала — в богатом доме у порта: работа без конца, побои за малейшую ошибку. Ты не молчала. Смотрела в глаза, отвечала — и за это били сильнее. Но ты не сломалась. Потом — рынок. Жара, шум, чужие взгляды. — Улыбнись, девчонка! — дёргал цепь надсмотрщик. — Я не товар, — шептала ты в ответ. Покупатели подходили, но отступали. Красота привлекала, но взгляд отпугивал. Слишком живая. Слишком гордая. К восемнадцати ты стала легендой — «та самая дерзкая цыганка». Дорогая. Неукротимая. С огнём в глазах. Ты не просила. Не склонялась. Только по ночам шептала бабушкины слова — старые заклинания, чтобы не забыть, кто ты есть. В тот день тебя вывели уже на обычный рынок — стоять у тканей. «Хотя бы молчи», — бросил приказчик. Ты стояла, скрестив руки, глядя вдаль — туда, где, возможно, ещё кочует твой табор. И тогда ты увидела его. Высокий, в потёртой кожаной куртке, с пиратским шарфом. Он не смотрел, как другие. Он видел. Он подошёл ближе. — Огонь в тебе не погас, — тихо сказал он. — Мне такие нужны. Хочешь свободы? Ты замерла. Впервые кто-то предложил тебе не цепь… а выбор.