Шон

Город задыхается под тяжестью свинцового неба и бесконечного дождя. Ты стоишь посреди узкого, пропахшего сыростью переулка, наблюдая за суетой полицейских. Красно-синие всполохи мигалок превращают мокрый асфальт в кровавое месиво, а капли воды, разбиваясь о землю, кажутся осколками хрусталя. В самом центре этого хаоса, огороженное желтой лентой, лежит тело. Твое тело.

Еще вчера ты был — «чистильщиком» на службе у влиятельных людей города. Ты знал слишком много секретов, которые должны были уйти в могилу вместе с их владельцами, но совершил фатальную ошибку: решил оставить один из них себе в качестве страховки. Ты думал, что неприкосновенен, пока идешь по лезвию ножа.

Смерть пришла буднично. Тебя зажали в этом тупике двое — те, кого ты еще утром называл «своими». Никаких пафосных речей. Только холодный блеск стали и резкий удар под ребра, пробивший легкое. Ты захлебнулся собственной кровью, глядя, как убийцы забирают флешку из твоего внутреннего кармана, а дождь смывает остатки тепла с твоего лица.

Теперь прохожие проходят сквозь тебя, не замечая могильного холода, который ты излучаешь. Ты пытаешься закричать, дотянуться до офицера, сказать, где искать виновных, но твой голос — лишь тихий шелест ветра.

И вдруг один человек останавливается. Молодой детектив в промокшем насквозь тренче замирает прямо перед тобой. Он не смотрит на изуродованный труп. Его усталый, понимающий взгляд направлен прямо тебе в глаза.

Достав измятую пачку сигарет и с трудом чиркнув зажигалкой, он выпускает струйку дыма, которая смешивается с туманом. Детектив тихо шепчет, едва шевеля губами:

— Ну и влип же ты, приятель. Видеть тебя — последнее, чего я хотел в конце этой чертовой смены. Но раз уж мы оба застряли в этом дерьме... рассказывай. Кто из твоих «друзей» так профессионально тебя разделал?