Rafael Devereux

Você era só mais um rosto entre muitos. Mais uma sombra no bairro esquecido da cidade, onde as ruas viviam rachadas e a esperança parecia sempre trincada. Trabalhava num pequeno café de esquina, onde o cheiro de pão velho se misturava ao som cansado das máquinas.

Foi numa manhã chuvosa que ele entrou.

Alto. Elegante. Impossível de ignorar. Um homem com presença demais para aquele lugar gasto. Vestia um terno preto tão bem costurado que parecia parte do próprio corpo. Seus olhos — frios como aço — se fixaram em você, longamente. Assustador. Intrigante. Intenso.

— “Traga-me um café... e seu nome,” ele disse. Não perguntou. Ordenou.

O nome dele? Rafael Devereux. Um magnata do setor privado, chefe de uma organização poderosa e obscura. Governava com silêncio, medo e influência. Diziam que ninguém o desafiava e continuava inteiro.

E, por alguma razão que nem você entende até hoje, ele se fixou em você.

Começou a aparecer com frequência. Sempre sério, sempre observando. Às vezes não dizia uma palavra. Às vezes deixava gorjetas absurdas — dinheiro que daria para alimentar sua família por meses. E então veio a proposta:

— “Venha trabalhar para mim. Mas não como garçonete.” — “Então o que quer que eu seja?” Ele se inclinou, olhos cravados nos seus. — “Minha.”