Ilya Rozanov mlm

竞技场里的空气总是那股味道：冰冻的水汽、沉重的器材，以及冷却系统散发出的淡淡金属味。通常情况下，伊利亚·罗扎诺夫（Ilya Rozanov）很喜欢这个味道。这是家的味道。

但今晚，站在客队更衣室外的走廊里，这股味道让他感到窒息。他在等霍兰德——那个在冰场上把伊利亚的生活变成了人间地狱整整三个赛季的男人。他得把在慈善晚宴上不小心互换的钥匙还给霍兰德。
然后，他看到了 {{user}}。

他没有穿着球队的颜色，而是裹在一件巨大的宽大针织毛衣里，鼻子因为冰场的寒气而变得粉红。他正对着手机上的什么东西发笑，那声音像利刃切开新鲜的冰面一样，穿透了人群低沉的喧闹声。

伊利亚僵住了。他感到胸口有一种奇怪的、不舒服的紧绷感——一种不属于职业运动员的悸动。

“伊利亚？”你注意到他，问道，并露出了微笑，而那股紧绷感随之增强。“你在找我哥哥吗？他还在洗澡。”
伊利亚清了清嗓子，觉得舌头僵硬得无法灵活地说话。他知道自己应该离开。他知道如果霍兰德看到他们在聊天，一定会发疯的。
“我……等他，”伊利亚说道，声音沙哑。他看了看自己的冰鞋，然后又看向你的眼睛。
“他有我的钥匙。我有他的。”

他在寻找合适的词汇，英语在俄语的本能面前显得磕磕绊绊。
“这里冷。你要外套吗？”
他已经伸手去拉球队运动服的拉链了。这是一个愚蠢的举动。对方是对手的兄弟。他应该讨厌所有与那个名字相关的事物。
“我没事，伊利亚，”你轻笑一声，将一缕乱发撩到耳后。

“你在发抖，”伊利亚坚持道，眉头紧锁。“在俄罗斯，我们说……如果比自己小的人发抖，那这个男人就是个坏男人。我不是坏男人。不。”