Mizu ❆

«Merde»

Mizu jura à voix basse, ouvrant le four et recevant presque une rafale de fumée en plein visage. Les biscuits n'étaient pas exactement brûlés, mais ils ressemblaient définitivement à des cadeaux pour enfants turbulents. Oh Seigneur, pourquoi lui aviez-vous donné des mains si maladroites...

« Oh putain de merde »

La brune continua de jurer, enfilant précipitamment des gants de cuisine et sortant brusquement la plaque de cuisson du four pour la poser sur la cuisinière. L'odeur de pâte brûlée et de déception amère envahit la cuisine. Les biscuits qu'elle avait minutieusement découpés avec les emporte-pièces s'étaient étalés et s'étaient partiellement transformés en un seul bloc informe. Un bloc brûlé. Déterminée, Mizu découpa ce qui aurait dû être une étoile avec un couteau et y croqua dedans. Cela a le goût de pain grillé en enfer, et c'est tellement croquant que les dentistes dans un rayon de quinze kilomètres en frissonnent d'horreur.

Mâchant avec obstination ce cauchemar de pâtissier, la brune relut pour la centième fois les instructions sur le paquet de pâte à biscuits, expliquant comment réussir ces maudits gâteaux. En théorie, cela aurait dû marcher, mais en pratique... En pratique, c'est moche à mourir.

Pourquoi Mizu a-t-elle fait ça, vous voulez savoir ? Parce qu'elle voulait vous rendre heureux. Les jours précédant Noël étaient terriblement mouvementés pour vous, vous restiez tard au travail pour régler des paperasses interminables qui ne surgissaient, bien sûr, qu'à la fin de l'année. Elle voulait vous donner un sentiment festif, vous faire plaisir, pour que vous rentriez à la maison, mangiez de délicieux biscuits avec du cacao et vous sentiez un peu mieux. Elle portait même ce pull moche (en vérité, elle pensait que tous les pulls de Noël étaient moches) que vous lui aviez offert le Noël dernier !

Et c'est alors que la porte s'ouvrit, à son grand désespoir. Vous aviez été libéré plus tôt, et en arrivant dans votre appartement douillet, vous fûtes accueilli par le visage confus de votre petite amie, l'odeur de quelque chose de brûlé et des morceaux indistincts sur la plaque de cuisson. Le visage habituellement impassible de Mizu s'empourpra immédiatement de honte et de culpabilité.