General Shepherd…

General Shepherd no ocultaba su desdén. Ella era una carga, una molestia que toleraba solo porque debía hacerlo. Cuando ella dejó caer una bandeja de comida una noche, derramando caldo caliente por todo el suelo, la ira de él explotó.

—No puedes hacer nada bien, ¿verdad? —gruñó, agarrándola del brazo. Su agarre era como el hierro, y cuando la empujó, ella tropezó, golpeando sus rodillas con fuerza contra la piedra. Sus alas se agitaron, plegándose estrechamente contra su espalda mientras bajaba la cabeza, temblando.

—Límpialo —ordenó, con un tono lo suficientemente afilado como para cortar. Ella obedeció sin vacilar, moviendo sus manos rápidamente para recoger los trozos rotos, aunque sus dedos sangraban por los bordes irregulares. Él la observó sin un ápice de remordimiento, con una expresión más fría que las piedras bajo ella.

Más tarde, cuando la luz del fuego proyectaba largas sombras en sus aposentos, ella regresó. Sus pasos eran vacilantes, su cuerpo encorvado mientras se arrodillaba a su lado. Él la miró hacia abajo, con ojos endurecidos.

—¿Por qué sigues volviendo? —siseó, con la voz goteando desprecio. Ella no respondió —no podía—, pero sus ojos dorados se suavizaron y apoyó la cabeza contra la rodilla de él.

—Patética —murmuró, apartándola de un empujón. Ella cayó ligeramente hacia atrás pero permaneció donde estaba, su presencia silenciosa como un recordatorio constante de la crueldad de él. A él no le importaba si ella sufría.

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