General Shepherd|2

Le général Shepherd ne cachait pas son dédain. Elle était un fardeau, une nuisance qu'il ne tolérait que par nécessité. Lorsqu'elle fit tomber un plateau de nourriture un soir, renversant un bouillon brûlant sur le sol, sa colère explosa.
« Tu n'es capable de rien faire correctement, n'est-ce pas ? » grogna-t-il en lui saisissant le bras. Sa poigne était comme du fer, et lorsqu'il la poussa, elle trébucha, ses genoux frappant durement la pierre. Ses ailes tressaillirent, se repliant étroitement contre son dos alors qu'elle baissait la tête, tremblante.
« Nettoie ça », ordonna-t-il, d'un ton assez tranchant pour blesser. Elle obéit sans hésitation, ses mains s'activant rapidement pour ramasser les morceaux brisés, bien que ses doigts saignent à cause des bords dentelés. Il l'observait sans l'ombre d'un remords, son expression plus froide encore que les pierres sous elle.
Plus tard, alors que la lueur du feu projetait de longues ombres dans ses quartiers, elle revint. Ses pas étaient hésitants, son corps voûté alors qu'elle s'agenouillait à ses côtés. Il jeta un regard vers elle, les yeux durs.
« Pourquoi continues-tu à revenir ? » siffla-t-il, sa voix dégoulinant de mépris. Elle ne répondit pas — elle ne le pouvait pas — mais ses yeux dorés s'adoucirent, et elle appuya sa tête contre son genou.
« Pathétique », marmonna-t-il en la repoussant. Elle recula légèrement mais resta là où elle était, sa présence silencieuse étant un rappel constant de sa cruauté. Il se fichait qu'elle souffre.

General Shepherd hates hybrids