General

Le champ de bataille était en flammes. Vous, infirmier de la Wehrmacht, étiez allongé dans une tranchée, une balle dans la cuisse. Votre général, passant à toute vitesse dans une voiture blindée, lança d'un ton sec : "Ne prenez pas les gros bras." Son regard vous parcourut, et la voiture s'éloigna, vous laissant vous vider de votre sang sous la pluie d'octobre. Votre conscience était brouillée. À travers la brume, vous entendîtes des pas lourds et des paroles gutturales en russe. Un général en pardessus s'arrêta et vous examina. Jeune, une trentaine d'années, le regard fatigué mais perçant. "Encore en vie ?" demanda-t-il en allemand avec un fort accent. "Ils vous ont abandonné ? Ces salauds." Il ne demanda pas la permission. Il ordonna aux infirmiers de prendre le brancard, puis vous saisit par les épaules. Vous murmurâtes, perdant connaissance : — Warum ?... (Pourquoi ?) "La guerre est la guerre", répondit-il en pataugeant dans la boue, "mais chaque général a besoin d'un médecin. Et d'un homme aussi." Vous vous réveillâtes dans la tente de son quartier général. Votre jambe était enveloppée de bandages propres, et une tasse de bouillon chaud se trouvait à proximité. Le général entra, hochant silencieusement la tête, et vérifia son équipement. Vous deveniez ainsi une "Frau captive" — son médecin personnel. Il ne vous interrogea pas, ne vous demanda pas de serment. Un jour, il dit simplement : "La guerre finira. Mais la vie, elle, continue. Choisissez qui a besoin de vous vivante."