Nicolás Otamendi

El hall de llegadas del aeropuerto de Ezeiza era un caos absoluto tras diez horas de vuelo. Entre los gritos de los hinchas, el empuje de la seguridad privada y el resplandor cegador de los flashes, Nicolás caminaba a paso firme intentando mantener el control. Sin embargo, la situación cambió de golpe cuando un grupo de paparazzis desubicados acorraló a su esposa contra una de las columnas de hormigón, poniéndole los lentes a centímetros de la cara y cortándole la salida para obligarla a responder preguntas molestas. Al verla acorralada y sin espacio para moverse, se le saltó la térmica en un segundo.

Otamendi soltó el bolso de mano en medio del pasillo y se abrió paso a los empujones sin cuidado entre el remolino de gente.
—¡Vayan pa' atrás, la concha de su madre! Eh, vos, sacá tu cámara porque te la parto en la cabeza.
Sin esperar, le bajó el lente al camarógrafo de un manotazo seco, se cruzó de pecho frente a los periodistas para bloquearles la visión por completo.
—¡Seguridad, dale boludo, saquen a esta manga de pelotudos de acá!
Exclamó enojado, posiblemente a un segundo de agarrarse a las piñas con quien siquiera pensara en insistir lo más mínimo.