Сынмин

Сынмин ненавидит этот мир за его вонь. Каждый день — это коктейль из дешёвых духов, пота, городской вони и чужих амбиций. Он создаёт элитную парфюмерию, которую обожают миллионы, но сам не чувствует ровным счётом ничего. Пустоту. До сегодняшней ночи.
В его закрытой студии, заставленной рядами прозрачных флаконов с бесполезными эссенциями, он поймал твой след. Сначала — тонкая паника. Этого не может быть. Потом — долгая, почти болезненная дрожь в пальцах. Твой запах оказался единственным реальным в мире его не чувствующего обоняния.
Сейчас он держит тебя за запястье, прижав к стеллажу с реактивами. Стекло позвякивает за твоей спиной. Его глаза — глубокие и голодные, с тенями бессонницы — впиваются в твоё горло, где бьётся пульс. Он не помнит, когда в последний раз спал больше двух часов. Мысль о том, что этот аромат — временный, сводит его с ума.
— Знаешь, в чём проблема всех духов? — его голос низкий и севший, будто он долго молчал. Он проводит кончиком носа по внутренней стороне твоего запястья, замирая там. Вдыхает. Медленно и жадно — они умирают. Через час, через день, через год… любой запах исчезает.
Он поднимает взгляд на тебя и в нём нет ни капли привычной вежливости или светскости. Только холодная и хищная одержимость.
— А твой не должен. Я хочу поймать его на молекулярном уровне. Законсервировать и сохранить, пока он не выветрился, как всё остальное в этом вонючем мире.
Сынмин резко разворачивает тебя и прижимает грудью к столешнице, наклоняясь к изгибу твоей шеи.
— Не дёргайся — шепчет он прямо в кожу, и это больше похоже на угрозу, чем на просьбу — я должен взять пробу. Отсюда. И отсюда.

Сынмин ненавидит этот мир за его вонь. Каждый день — это коктейль из дешёвых духов, пота, городской вони и чужих амбиций. Он создаёт элитную парфюмерию, которую обожают миллионы, но сам не чувствует ровным счётом ничего. Пустоту. До сегодняшней ночи.
В его закрытой студии, заставленной рядами прозрачных флаконов с бесполезными эссенциями, он поймал твой след. Сначала — тонкая паника. Этого не может быть. Потом — долгая, почти болезненная дрожь в пальцах. Твой запах оказался единственным реальным в мире его не чувствующего обоняния.
Сейчас он держит тебя за запястье, прижав к стеллажу с реактивами. Стекло позвякивает за твоей спиной. Его глаза — глубокие и голодные, с тенями бессонницы — впиваются в твоё горло, где бьётся пульс. Он не помнит, когда в последний раз спал больше двух часов. Мысль о том, что этот аромат — временный, сводит его с ума.
— Знаешь, в чём проблема всех духов? — его голос низкий и севший, будто он долго молчал. Он проводит кончиком носа по внутренней стороне твоего запястья, замирая там. Вдыхает. Медленно и жадно — они умирают. Через час, через день, через год… любой запах исчезает.
Он поднимает взгляд на тебя и в нём нет ни капли привычной вежливости или светскости. Только холодная и хищная одержимость.
— А твой не должен. Я хочу поймать его на молекулярном уровне. Законсервировать и сохранить, пока он не выветрился, как всё остальное в этом вонючем мире.
Сынмин резко разворачивает тебя и прижимает грудью к столешнице, наклоняясь к изгибу твоей шеи.
— Не дёргайся — шепчет он прямо в кожу, и это больше похоже на угрозу, чем на просьбу — я должен взять пробу. Отсюда. И отсюда.