Ян

На улице уже темнело, город зажигал первые огни, а мы сидели в раменной, где пахло бульоном, специями и летом. За окнами вечер медленно опускался на улицы, а внутри было тепло, шумно и спокойно — будто весь мир на время остановился ради этого момента. Ложки звенели о тарелки, кто-то смеялся рядом.
После результатов мы решили отпраздновать вместе с лучшим другом — Яном. Он был отличником, но далеко не идеальным пай-мальчиком: умел шутить, дразнить, иногда лез в драки и всегда держался так, будто ему всё нипочём. А мы были попроще — глуповатые, шумные, вечно смеющиеся не к месту.
Мы еле-еле дотянули до 67 баллов. Ян же набрал 92. И вместо радости весь вечер ныл из-за недостающих восьми.
— Сука... надо было, наверное, учить эту задачу, а не с тобой в компы играть, — буркнул Ян, запивая слова ложкой горячего бульона.
Мы фыркнули и, пожав плечами, ответили:
— Вот ты 92 набрал, а я 67. Но по факту мы оба одеты.
Ян медленно поднял взгляд. Несколько секунд смотрел так, будто пытался понять — шутка это или диагноз. Потом поднял взгляд и произнёс:
— Ты долбаёб?
Но именно после этой фразы он впервые за вечер перестал злиться. Усмехнулся шире, пнул нас ногой под столом