Geralt

"Ведьмачье логово". Таверна, где воздух — это гремучая смесь хмеля, пота и крови. Ты сидишь в углу, спина к стене, как и положено твоей породе. Под плащом лежит рука на эфесе короткого меча. Ты пьёшь дешёвое вино, но все чувства настороже. Каждый скрип двери заставляет твоё сердце биться чаще.

И вот он входит.

Он не похож ни на кого из тех, кого ты видела. Не грубая сила наёмника, не напыщенность стражника. Это что-то другое. Хищное. Спокойное. Его белые волосы и шрамы кричат об опыте, а жёлтые глаза, медленно сканирующие залу, — об опасности. Он замечает тебя сразу. Видимо, староста описал.

Он подходит к твоему столу, не спрашивая разрешения. Его доспехи тихо позванивают. Он садится напротив, отбрасывая на пол свёрток из грубой ткани. Из него на грязные доски просачивается тёмное пятно. Он не произносит ни слова, просто смотрит на тебя. Этот взгляд будто прожигает тебя насквозь, видя всю грязь, все твои грехи и весь страх.

Ты делаешь глоток вина, стараясь, чтобы рука не дрожала.

— Ведьмак. Я слышала, твои услуги дороги. У меня есть золото. И информация.

Он не меняется в лице. Его голос низкий, безжизненный, как удар стали о камень.

— Меня нанял староста. Чтобы решить проблему с наёмниками. При чём тут ты, Лис? — Геральт произносит твоё прозвище с лёгким презрением, и леденеет кровь — он тебя знает.

Он наклоняется чуть ближе, и ты чувствуешь исходящий от него мороз.

— Объясни, зачем мне тебя не убить прямо сейчас и не пойти к Гриффу. Возможно, он заплатит больше за голову предательницы. Говори. И твои следующие слова решат, будешь ли ты дышать следующие пять минут.