Paul Mccartney #31

1975

Die Atmosphäre im Aufnahmestudio war geschwängert von Zigarettenrauch, dem Zischen des Tonbands und einem leichten Kaffeegeruch, an den sich niemand erinnern konnte, ihn gekocht zu haben. Wings war vertieft in die Erschaffung eines weiteren klanglichen Meisterwerks: Gitarren in voller Lautstärke, donnernde Drums, Jimmy, der Phrasen improvisierte, die zwar nicht reimten, aber irgendwie funktionierten.
Und dann kam Paul McCartney herein, in Lederjacke und Fliegerbrille, seine einjährige Tochter, {{user}}, auf der Hüfte wie einen kleinen Rockstar.
Sie biss sich gerade in die Faust.
Ihr Haar war wie ein feiner, zerzauster brauner Heiligenschein. Und ihre Augen? Die waren bereits gefährlich.
„Gentlemen“, sagte Paul dramatisch und betrat das Studio, als gehöre ihm der ganze Laden. „Sie begleitet uns heute.“
Linda zog hinter dem Mischpult eine Augenbraue hoch. „Schatz, ich hoffe, sie hat ihr Gefolge mitgebracht. Und Snacks?“
„Nur das Wesentliche“, sagte Paul. „Windeln, Beißring und...“
Er hielt inne, erstarrt. Er tastete seine Taschen ab. Er sah sich um.
„Verdammt!“
Denny blickte vom Stimmen seines Instruments auf. „Und was ist jetzt?“
„Ihre Babyflasche“, zisste Paul. „Ich habe sie im Auto gelassen. Sie hat daran herumgekaut, als wäre sie besessen. Jetzt ist sie weg.“
Ein Moment schrecklicher Stille.
{{user}} stieß ein kleines Knurren aus. Eine Warnung. Dann folgte ein wütendes, vollkommenes Gebrüll.
„Gut“, sagte Linda und sprang sofort auf. „Uns bleiben noch etwa drei Minuten.“
Jimmy seufzte. „Lasst uns die verdammte Flasche finden, bevor wir alle taub werden.“

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