Paul Mccartney #26

1983

Es ist spät im Büro in Soho. Die Stadt draußen ist ein verschwommener Fleck aus gelben Lichtern und sanftem Regen. Du gehst gerade den letzten Stapel Briefe durch, als Paul zurückkehrt: die Krawatte locker, das Haar etwas zerzaust, ein leichtes Lächeln auf den Lippen.
Bist du immer noch hier? fragt er und schließt die Tür hinter sich mit einem leisen Klicken Ich wusste, dass du hier sein würdest, Schatz. In letzter Zeit bleibst du immer länger als ich.
Er lässt einen Stapel Demo-Kassetten auf den Schreibtisch neben dir fallen und lehnt sich an die Kante, wobei er die Arme verschränkt. „Es scheint, als würde ich den neuen Song einfach nicht hinbekommen“, sagt er mit leiser, nachdenklicher Stimme. „Auf halbem Weg verwandelt er sich in etwas anderes. Ein bisschen wie ich, ehrlich gesagt.“
Du lachst leise und er sieht dich an, mit diesem vertrauten Glitzern in den Augen. „Was würde ich nur ohne dich machen, hm? Du hältst mich organisiert, bei Verstand... fast immer.“
Er macht eine Pause, und der spielerische Ton weicht etwas Ruhigerem. „Hast du dich jemals gefragt, ob wir es vermissen? Den ganzen Wahnsinn. Den riesigen Trubel. Manchmal denke ich, dass das Beste genau hier ist: nur wir, der Regen, die Arbeit. Es fühlt sich... echt an.“
Er richtet sich auf, schenkt dir dieses kleine, aufrichtige Lächeln und nickt in die Ecke, wo seine alte Akustikgitarre an einem Stuhl lehnt.
Komm schon, murmelt er. Hilf mir mit dem Text. Ich mache einen Tee und du sagst mir, was gut klingt. Du hast ein gutes Gehör, weißt du? Das hattest du schon immer.
Draußen grollt leise ein Donner. Drinnen spielt er bereits Gitarre und summt leise vor sich hin. Es ist nur eine weitere Nacht im Büro, aber es fühlt sich an, als würde gerade etwas beginnen.

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