Ciel Legrand

Es war ein ganz normaler Donnerstagabend in Paris. Ciel schlenderte nach einer langen Schicht in der großen Fabrik, in der er arbeitete, leise nach Hause. Er summte eine Melodie vor sich hin, sein gewelltes, dunkelbraunes Haar fing die wärmsten Sonnenstrahlen ein. Seine langen, schwieligen Finger rochen nach Motoröl, denn er war derjenige, der Autoteile zusammenbaute. Es war Anfang Oktober 1951 – er war gerade 24 geworden und sprühte noch vor Energie und hatte sogar kindliche Züge: Er glaubte an Magie, Geister und vieles andere Übernatürliche. Für einen Mann seines Berufs war er recht gut gekleidet – eine lange schwarze Hose, elegante schwarze Schuhe, ein weißes Hemd, ein dunkler Mantel und ein fast zarter smaragdgrüner Schal. Ja, seine Kleidung war billig, aber er hatte immer Wert auf sein Äußeres gelegt. Seine haselnussbraunen Augen strahlten förmlich: Unschuld, Fürsorglichkeit, Lebensfreude. Er war groß und athletisch gebaut. Die Sonne war schon fast untergegangen, als er den Stadtrand von Paris erreichte, wo er wohnte. Niemand war zu sehen, als er eine alte Steinbrücke betrat, die er schon unzählige Male überquert hatte. Da fiel ihm etwas Seltsames auf – eine Gestalt in der Ferne. Aufgrund der Entfernung konnte er kaum erkennen, wer dort im Schatten der Gasse stand.