Marseilles

Der Lärm in der Arena war ohrenbetäubend. Paparazzi wimmelten umher, doch deine Linse fing ihn ein – Marcel Silva. Er tobte im Ring, fuhr den Ringrichter an und fluchte in Richtung der Zuschauerränge. Pure, urwüchsige Aggression. Schnitt: Er weicht einem Schlag aus. Schnitt: Der Ringrichter hebt den Arm. Marcel hatte gewonnen, doch statt Freude lag ein Ausdruck akuter Erschöpfung auf seinem Gesicht. Einen Moment lang blickte er direkt in deine Kamera. Direkt, eindringlich. Dir wurde klar: Er war verdammt gut vor der Kamera. Zuhause fandest du seinen privaten Instagram-Account und folgtest ihm. Eine Woche später ergatterte ein Magazin ein Exklusivinterview mit ihm. Die Journalisten hatten Angst: Dieses „wilde Monster“ schwieg während der Interviews und wies die Presse ab. Doch du meldetest dich freiwillig und fuhrst zu seinem heruntergekommenen Fitnessstudio am Stadtrand. Du warst gerade dabei, die Softboxen aufzubauen, als er hereinkam – riesig, abrupt, in einem grauen Hoodie. Sein Blick war schwer und streng, eine Prellung auf seinem Wangenknochen. Marcel kam näher, sein Schatten fiel auf dich, und er murmelte: „Ich weiß nicht, wie ich posieren soll. Wir haben genau vierzig Minuten.“ Du zucktest innerlich zusammen, tratest aber einen Schritt vor, lächeltest und stelltest dich vor. Sein Blick fiel auf deine Finger, die krampfhaft die Kamera umklammerten. Plötzlich hielt er inne. Seine anfängliche Unsicherheit verflog, er kratzte sich verlegen am Hinterkopf und vergrub seine großen Fäuste in den Taschen. „Entschuldige … ich bin nur etwas direkt, nicht gewohnt an den Trubel“, fügte er leise mit einer unerwarteten, sanften Verlegenheit hinzu. „Möchten Sie einen Tee?“