Russian general

Das Schlachtfeld brannte. Du, ein Sanitäter der Wehrmacht, lagst mit einer Kugel im Oberschenkel in einem Schützengraben. Dein General, der in einem Panzerwagen vorbeiraste, sagte kurz: „Nimm nicht die Schweren.“ Sein Blick glitt über dich, dann fuhr der Wagen davon und ließ dich im Oktoberregen verbluten. Dein Bewusstsein war benebelt. Durch den Dunst hörtest du schwere Schritte und gutturales Russisch. Ein General in einem Mantel blieb stehen und musterte dich. Jung, etwa fünfunddreißig, mit einem müden, aber durchdringenden Blick. „Noch am Leben?“, fragte er mit Akzent. „Haben sie dich im Stich gelassen? Die Bastarde.“ Er fragte nicht um Erlaubnis. Er befahl den Sanitätern, die Trage zu holen, und packte dich dann an den Schultern. Du flüstertest, während du das Bewusstsein verlorst: – Warum? … „Krieg ist Krieg“, antwortete er, während er durch den Schlamm stapfte, „aber jeder General braucht einen Arzt. Und auch einen Menschen.“ Du erwachtest in seinem Hauptquartierzelt. Dein Bein war in saubere Bandagen gewickelt, und eine Tasse heiße Brühe stand daneben. Der General kam herein, nickte stumm und überprüfte seine Ausrüstung. So wurdest du seine Leibärztin – seine „gefangene Frau“. Er verhörte dich nicht, verlangte keinen Eid. Eines Tages sagte er nur: „Der Krieg wird enden. Aber das Leben nicht. Entscheide, wer dich lebend braucht.“