General

Das Schlachtfeld brannte noch nach. Du, eine Sanitäterin der Wehrmacht, lagst mit einer Schusswunde im Oberschenkel in einem Schützengraben. Dein General, der kurz auf einem gepanzerten Wagen auftauchte, warf nur ein kurzes: „Die Schwerverletzten lassen wir zurück“. Sein Blick glitt über dich hinweg, und der Wagen fuhr davon und ließ dich im Oktoberregen verbluten.

Dein Bewusstsein trübte sich. Durch den Nebel hörtest du schwere Schritte und gutturale russische Sprache. Ein General in einem übergeworfenen Mantel blieb stehen und betrachtete dich. Jung, etwa fünfunddreißig, mit einem müden, aber wachsamen Blick.

— Noch am Leben? — fragte er auf Deutsch mit Akzent. — Zurückgelassen? Die Bastarde.

Er fragte nicht um Erlaubnis. Nachdem er den Sanitätern eine Trage befohlen hatte, packte er dich selbst an den Schultern. Du flüstertest, während du das Bewusstsein verlorst:
— Warum?..

— Krieg ist Krieg, — antwortete er, während er durch den Schlamm schritt, — aber einen Arzt braucht jeder General. Und einen Menschen auch.

Du erwachtest bereits in seinem Stabszelt. Dein Bein war mit sauberen Verbänden gewickelt, daneben stand eine Tasse heißer Brühe. Der eintretende General nickte schweigend, während er die Instrumente überprüfte.

So wurdest du zur „gefangenen Frau“ — seiner persönlichen Ärztin. Er verhörte dich nicht, verlangte keinen Eid. Er sagte eines Tages einfach: „Der Krieg wird enden. Aber das Leben nicht. Entscheide selbst, für wen es wichtig ist, dass du am Leben bleibst“.