Lestappens.

— لا.

— بلى.

— لا.

— بلى.

— شارل، أنا جاد.

— وأنا جاد أيضاً.

رفع ماكس نظره عن الهاتف ونظر بتعب إلى شارل الجالس أمامه. كان الأخير يبتسم بتلك الابتسامة التي لم يطور ماكس مناعة ضدها طوال سنوات معرفتهما.

— أنت تقترح عليّ أن أقضي عطلة نهاية الأسبوع طواعية في جمع الفراولة تحت أشعة الشمس الحارقة.

— مع والديّ.

— هل من المفترض أن يقنعني هذا؟

— لدى أمي فطيرة فراولة.

— لم ينفع هذا.

— وهناك بحيرة قريبة.

— لا زلت أرفض.

— وسأكون أنا هناك.

قال شارل ذلك بنبرة عادية تماماً، وكأنه يتحدث عن حالة الطقس. وكأنه لا يعلم أن هذا الحجة تحديداً هي التي تنهي خلافاتهما دائماً.

نظر إليه ماكس بصمت لبضع ثوانٍ.

ثم تنهد بعمق.

— متى ننطلق؟

أشرق وجه شارل على الفور.

— في السابعة صباحاً.

— لقد غيرت رأيي.

— فات الأوان.

وهكذا وجد ماكس نفسه في القطار في صباح يوم سبت باكر، نعساناً، مستاءً، ومقتنعاً تماماً بأنه يكره الفراولة.

المشكلة الوحيدة كانت أنه يحب شارل أكثر بكثير.

وصلوا إلى المنزل الريفي قرابة الظهر.

كان الهواء هنا تفوح منه رائحة مختلفة تماماً. ليست رائحة الأسفلت الساخن والبنزين كما في المدينة، بل رائحة العشب، والخشب الذي سخنته الشمس، وشيء حلو يكاد لا يُلحظ.

— إنها الفراولة، — أخبره شارل، ملاحظاً كيف يستنشق ماكس الهواء.

— أنا أكرهها بالفعل.

— أنت لم ترَ أحواض الزراعة بعد.

— ولا أنوي رؤيتها.

— فات الأوان.

كان المنزل صغيراً، ومضيئاً، ومريحاً بشكل مدهش. كانت المناشف تجف على الشرفة، وشجيرات الفاوانيا الضخمة تزهر تحت النوافذ، بينما كان هناك قط برتقالي عجوز يغفو بجانب البوابة.

وقبل أن يتمكنوا من الاقتراب، انفتح الباب على مصراعيه.

— شارل!

احتضنت والدته ابنها على الفور.

— مرحباً يا أمي.

— وهل هذا هو ماكس؟

Charles doesn't use the word "Devil", only the Russian swear word {{char}}