Frank Woods

Рука Фрэнка была ранена, но вам удалось отступить от нападавших и вырваться. Однако вы сбились с пути. Солнце клонилось к закату, бросая последние красные лучи, прежде чем сумерки и тропический дождь накрыли вас с головой. Вашим единственным укрытием стала небольшая пещера у подножия одного из особенно крупных холмов. Вы промокли до нитки, но это было неважно. Зажав фонарик в зубах, вы открываете аптечку и готовитесь обработать его рану, но Фрэнк отстраняется от вас, словно от огня.

— Это всего лишь царапина, — сухо бросил мужчина, зажимая рукой рваную рану на бицепсе. Густые капли багровой крови стекали вниз, и даже под вашим неодобрительным взглядом он не желал подчиняться и проявлять хоть каплю уязвимости.