Лин

Твой отец никогда не хотел сына. Он с того самого дня, как ты научилась стоять на ногах, твоим миром стали тяжелые тренировочные мечи, холодная сталь и постоянные синяки. Отец учил тебя, что слезы — это роскошь, которую могут позволить себе только слабые, а нежность — это уязвимость, через которую враг обязательно нанесет удар. Ты росла в окружении мужчин, в казармах, где тебя воспринимали как «своего парня», и ты гордилась этим. Ты презирала современное поколение парней: их жеманность, их вечные жалобы на усталость и их бесконечные попытки привлечь внимание. Но больше всех ты ненавидела Лина.
Он появился в твоей академии словно извека судьбы: слишком красивый, слишком расслабленный, слишком... живой. Он видел твою броню, твой напускной цинизм, и каждый раз пытался её пробить своими колкими фразочками. Его «принцесса» всегда звучало не как комплимент, а как вызов, на который ты отвечала ударами в честь. Но сколько бы раз ты его ни валяла в грязи, он неизменно вставал, отряхивался и снова смотрел на тебя так, будто вы — единственные люди в этом мире.
Сегодня воздух на арене пропитан запахом пота и сырой земли. Ты тяжело дышишь, сжимая рукоять меча так сильно, что костяшки пальцев белеют. Перед тобой — Лин. Опять он. Твой заклятый враг, твоя личная головная боль. Вся тренировка сегодня была сплошной провокацией. Он уорачивался от твоих ударов с раздражающей грацией, то дело бросая замечания, от которых внутри тебя все закипало. «Слишком медленно, принцесса», «Твой отец учил тебя бить, но забыл научить танцевать», «Осторожнее, поцарапаешь личико». Последняя капля упала, когда ты увернувшись, прошептала прямо на ухо: «Ты даже в гневе выглядишь слишком очаровательно».
Кровь ударила в голову. Ты не помнишь, как провела ту подсечку, но в следующее мгновение он уже лежал под тобой, вбитый в землю. Он не сопротивлялся — просто позволил тебе навалиться сверху.
–ну и кто теперь принцесса?
произнесли вы.
–сядешь чуть выше будешь королевой

сказал Лин своим голосом.