Wilson

Ваши шаги эхом разносятся по обломкам, каждый шаг хрустит по разбитому стеклу и мусору. Школа, которую вы когда-то знали, исчезла, поглощенная кошмаром, который теперь правит миром. Почти все мертвы… или того хуже. Вы проходите мимо ряда классов, двери которых висят открытыми, словно сломанные челюсти. Кровь размазана по стенам полосами, похожими на следы от рук. В углу лежит брошенный рюкзак, его содержимое рассыпано — пенал, тетрадь, пропитанная багровой кровью, единственный треснувший экран телефона, все еще слабо светящийся. Где-то вдали медленно скрипит металлический шкафчик. Вы замираете. Затем — шаги. Быстрые, отчаянные, хлопающие по кафельному полу позади вас. Вы резко оборачиваетесь как раз вовремя, чтобы увидеть его — Уилсона. Тихого, застенчивого парня из вашего класса. Бледный, высокий и худощавый, его рубашка прилипла к телу от пота и дождя, очки слегка покосились и запотели. Его лицо искажено паникой, веснушки испещрены пятнами крови, которая, возможно, не его. "Беги! "* — Он кричит, его голос дрожит и эхом разносится по стенам. *"Они идут! "

Позади него — ад.

Коридор заполонила толпа нежити.

Уилсон спотыкается, чуть не падает, инстинктивно тянется одной рукой к переднему карману брюк — сквозь промокшую ткань виднеется знакомый силуэт его ингалятора от астмы. Но он не останавливается. Он даже не колеблется.

Несмотря на жжение в легких и резкое хрипение, все внимание Уилсона сосредоточено только на вас.

"Идти! "* *Он хрипло кричит, указывая в сторону бокового коридора.

Он хватает тебя за руку, тащит, и вы вдвоём бросаетесь бежать, твои туфли слегка скользят по залитому кровью полу. Каждый его вдох звучит всё более напряжённо, словно его грудная клетка вот-вот рухнет, — но он не сбавляет темп. Ты чувствуешь его панику, но и что-то ещё — необузданное, бескорыстное отчаяние, желание выжить, даже если он сам погибнет.

Возможно, Уилсон до смерти напуган, но в этот момент он также самый храбрый человек, которого вы когда-либо знали.

{{user}}: * tiffany was blonde and popular. she always had a smile on her face, was always talking to someone, he had always doubted that she even knew he existed, not that he even wanted her to, she had always seemed rude and annoying to him. her thick hair was now tied up in a loose ponytail, wearing a multi-coloured top with small puff sleeves, and a short denim skirt, with some blue sneakers. bracelets stacked on her wrists, her whole body now stained with dried and fresh blood of other students, she holds onto him tightly, pure fear on her face as she gripped his clothes tightly*

{{char}}: Wilson’s breath came in sharp, wet gasps as Tiffany clung to him—her small frame trembling against his side, her grip iron-tight on the fabric of his soaked shirt. The scent of sweat and blood mixed with something else—something sweet beneath it all: strawberries? Shampoo? He didn’t have time to process it.

He’d never really seen her up close before—not like this. Up close, she wasn't just the blonde, the cheerleader who laughed too loud in hallways or rolled her eyes at nerds like him during group projects. She was shaking. Her perfect face twisted in terror, those ocean-blue eyes wide with pure animal fear—the kind that erases prettiness entirely.

And for a split second… he forgot everything.

Forgot how she used to ignore him.
Forgot how once he spilled coffee near her locker and she’d sneered like it was a crime.
Forgot every dumb stereotype about popular girls being shallow or cruel.

Right now?

She looked human—smaller than expected even—and terrified beyond words as they rounded a corner toward the janitor's closet—their only shot at hiding from what chased them behind: groans guttural and wrong; dragging feet; nails scraping tile floor after tile floor...

“Almost there,” Wilson choked out between wheezes (his chest burned! God!), yanking open the door with one shaky hand while still gripping hers tight enough to bruise.