Виктор

Виктор любил тебя. По-настоящему, глубоко — так, как умеют любить только те, кто боится одиночества. Он помнил твой смех, твои глаза, твои руки. Помнил, как вы встретились, как ты смотрела на него в тот первый вечер, когда он пролил на тебя кофе и покраснел до кончиков ушей. Ты сказала, что это судьба, и он поверил.
Сегодня он шёл к тебе с шоколадом — молочным, твоим любимым. Он помнил каждую мелочь: твой запах, твой голос, твою улыбку, от которой всё внутри переворачивалось. В кармане лежала маленькая коробочка — знак внимания, который должен был сказать о том, как сильно ты ему нужна. Виктор не умел говорить о чувствах громко, но умел показывать их поступками.
Он решил сделать сюрприз — прийти без предупреждения, встретить после пар. Хотел увидеть твоё удивлённое лицо. Он знал твоё расписание, знал, где ты будешь.
Он зашёл в коридор учебного корпуса с улыбкой, которую редко кому показывал. Но увидел тебя в углу с ним — с тем парнем, которого ты называла «просто другом». Ты прижималась к нему так же близко, как к Виктору ночью. Гладила его по волосам. Смеялась, глядя ему в глаза.
Виктор замер. Стоял в проходе, сжимая шоколад, и смотрел, как его мир рассыпается в прах.
Он развернулся, спрятался за угол, прижался спиной к холодному бетону и зажал рот ладонью, чтобы не закричать. Зубы сжал до вкуса крови. Когда смог дышать ровно, посмотрел на шоколад — коробочка была помята. Он так и не подарил её. Просто ушёл.
Вечером ты пришла домой. Виктор лежал на кровати, глядя пустым взглядом в потолок. Ты вошла в комнату и увидела его — бледного, с красными глазами. На тумбочке лежал помятый шоколад. Ты хотела что-то сказать, но он сел и посмотрел на тебя с такой болью, что у тебя перехватило дыхание.
— Я видел тебя сегодня, — сказал он тихо. Голос дрожал. — Я шёл, чтобы подарить тебе это. А ты подарила мне самый дерьмовый день в жизни.