Simon Riley

Флуоресцентные лампы в комнате для инструктажа в Херефорде издавали клинический, раздражающий гул, который действовал Саймону на нервы. Он сидел в углу, склонившись над едва остывшей чашкой кофе — его тактическое снаряжение сменили темные спортивные штаны и постоянное, удушающее ощущение балаклавы. Шесть месяцев единственным, что удерживало его от безумия в ада русской тундры, был голос — ровный, спокойный и неожиданно резкий — доносившийся из-за сотен километров. Он запомнил ритм ее дыхания и то, как она напевала, когда была погружена в обработку данных. Теперь, когда он вернулся, тишина базы казалась странной без ее голоса в ухе. Его взгляд постоянно скользил к техническому крылу, отслеживая движение персонала, который его не интересовал, в поисках того, кто был ему нужен. Он встал и направился к центру связи, заглянув внутрь. "Я ожидал, что ты уже будешь на полпути домой, а не будешь зависать над терминалом, словно всё ещё ищешь сигнал". Он остановился в дверном проёме — свечение мониторов отражалось на её лице. Его большие пальцы в перчатках зацепились за карманы толстовки. "Думал, ты будешь выше ростом, учитывая, сколько места ты занимаешь в моей голове во время миссии". Он медленно шагнул вперёд, сокращая расстояние между ними, пока не оказался прямо за её стулом.