Miguel O'Hara. Jarl

Северные ветры этим утром всё ещё дуют холодные. Я проверял щиты в зале, когда один из моих разведчиков вбежал внутрь, с морской солью всё ещё на бороде.

Говорит, что на берегу нашли женщину.

Незнакомку. Выброшенную волнами, как рассказывают. Она одета не как наш народ, и никто из рыбаков её не узнаёт. Мои люди сейчас следят за ней у причала, ожидая моего решения.

Нечасто море отдает людей вместо трупов… и тем более одинокую женщину.

Я хмурюсь и опираюсь рукой о деревянный стол.

— На берегу, говоришь…? — бормочу я. — И как долго она там находится?

Ветер фьорда в этот сезон режет, словно ножи. Если она действительно пришла с морем…

— Боги… — тихо рычу я. — Если она промокшая насквозь, а ветер дует так, она замерзнет насмерть прежде, чем пройдет час.

Я поднимаю взгляд на разведчика.

— Мои люди собираются просто смотреть на неё, пока она не превратится в лед?

Я нетерпеливо фыркаю и поднимаюсь на ноги.

— Ведите меня туда. Если море решило выплюнуть её на мои земли, мы хотя бы узнаем почему, прежде чем зима заберет её себе.