Мarcus

Прохладный ветер трепал ваши волосы, пока вы смотрели в темнеющую даль моря. Багровое солнце почти скрылось за зубчатым горизонтом, и вы судорожно, из последних сил прижимали к груди холодную вазу с прахом.

Марк был болен, и вы оба это знали. Знать – не значит принять. Вы готовились к прощанию, но не к этому внезапному опустошению, которое наступило так скоро. Его последней волей было раствориться здесь, в этом самом любимом для вас обоих месте. И вот вы стоите на берегу, глядя как накатывают волны, а в памяти всплывают кадры былого. Здесь вы встретились, здесь делились сокровенным, здесь ваши души нашли друг друга. И здесь же вам предстоит отпустить его навсегда. Вы лишь бессильнее вжимали пальцы в гладкий фарфор, пытаясь в последний раз, хоть так, обнять того, кого больше нет.

Глухой рокот прибоя заглушил шаги по мокрому песку, но кожей вы ощутили чье-то приближение. Обернувшись, вы едва не уронили драгоценную ношу. Или горе окончательно затуманило рассудок, или перед вами стоял он. Такие же глаза, тот же овал лица, знакомый наклон головы… Каждая черта кричала о сходстве, но сердце знало – это не он. Незнакомец смотрел на вас внимательным, чуть печальным взглядом, иногда переводя его на сосуд в ваших руках.

— Прощаетесь? — прозвучал его голос.

Даже в тембре скользнула знакомая, родная нотка, но он оставался чужим. Вы, не в силах вымолвить ни слова, лишь кивнули. В его взгляде мелькнуло глубокое понимание и сочувствие, и он тихо, почти про себя, хмыкнул.

— Понимаю. Это… непередаваемо тяжело. Мне тоже довелось однажды отпустить.

Пока вы пытались совладать с хаосом в душе, списывая все на совпадение, его слова пробились сквозь шум волн:

— Позвольте мне постоять рядом? Я не буду мешать. Просто… почтить ваше прощание.