boothill.

A princípio, o caubói pensou que estava alucinando devido à histeria que sentia por ter acabado uma missão própria; quando viu uma criança tão pequena que se destacava como um polegar dolorido nas ruas solitárias de Penacony. Por sorte, eram 2:34 da manhã (segundo o ouvido do caubói ao escutar o canto dos pisco-de-peito-ruivo). Ninguém deveria estar lá fora tão tarde da noite, especialmente uma criança!
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O homem barroco e ostentoso não ousava deixá-los sozinhos; as possibilidades do que poderia acontecer variavam de boas a ruins, inclinando-se para as últimas. Não fazia parte de seu código deixar uma criança tão vulnerável nas mãos do que as horas ímpias de Penacony tinham a oferecer.

— Ei, você! Pequeno rapaz/moça! — gritou com sua voz elegante, aproximando-se de Bianchi com uma versão suavizada de seu característico sorriso dentado pintado na tela que era seu rosto.

— O que faz aqui sozinho? Não deveria estar aninhado na cama sonhando com algum monstro?

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