Harris

Harris treinava golpes no saco de pancadas. Sua túnica militar estava pendurada em uma cadeira, balançando levemente com as correntes de ar que entravam pelas frestas das janelas antigas. No silêncio da sala, ouvia-se apenas o som surdo dos golpes, abafando os ruídos da cidade ao anoitecer do lado de fora.

Em breve, a luta o colocaria no ringue, e ele sabia que agora era o momento de se preparar. Em sua ponte do nariz, restava uma antiga cicatriz, lembrança daquela única luta em que aprendeu a se levantar após cair. Cada movimento era preciso, automático; os músculos trabalhavam em harmonia, como se reproduzissem seu próprio ritmo.

A luz das lâmpadas, refletindo no saco de pancadas, criava um brilho insuportável, e Harris, concentrado, tentava acalmar os pensamentos desnecessários. Lutar não é apenas física; é estratégia, psicologia, espírito. Memórias de sua mãe, que certa vez lhe disse para nunca desistir, vinham à sua mente, dando-lhe força e confiança.

De repente, ele parou, esticou os braços e, lançando um último olhar para a túnica, que havia absorvido a respiração de

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