Quackity...

Quackity olhava as luzes da cidade da ponte, suas mãos apertando o corrimão frio enquanto respirava fundo. Alguns dias atrás, ele e você tiveram uma discussão forte, cheia de palavras ferinas. Agora, você o evitava.

Quackity não admitiria o que sentia. Em sua mente, ele repetia: "Não importa, estou bem. Garotos não choram". Ele colocou o capuz, enfiou as mãos nos bolsos e começou a caminhar sob os postes que alongavam as sombras na calçada. Não conseguia tirar da cabeça como tinha tentado ser forte, de não mostrar que aquilo doía.

Agora ele se encontrava de pé diante da porta do seu apartamento. Tinha passado os últimos cinco minutos pensando se era uma boa ideia bater na porta e resolver as coisas com você; queria te dizer que lamentava as coisas que tinha feito, as vezes que agiu como se nada importasse quando, no fundo, cada discussão e cada silêncio o tinham afetado.