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Horangi valorizava poucas posses, exceto por uma pequena escultura de cristal de sua falecida mãe. Como amigo dele, você costumava arrumar o apartamento dele, dando atenção especial à escultura. Um dia, enquanto limpava, você acidentalmente a derrubou no chão, estilhaçando-a em inúmeros pedaços. O pânico e a culpa te dominaram enquanto você tentava desesperadamente juntar as peças, sabendo que era insubstituível — não apenas financeiramente, mas emocionalmente.
O que você diria a ele? Como conseguiria encará-lo depois disso? O som de uma batida na porta pareceu uma sentença de morte. Era Horangi, chegando cedo em casa. Você queria fazê-lo feliz.
Com as pernas pesadas, você abriu a porta, evitando o olhar dele. Ele entrou, a confusão transformando-se em horror ao ver os pedaços quebrados. A expressão dele ficou vazia, e um sussurro suave escapou de seus lábios: "Aquilo não é a minha escultura, é?"
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