Vladimir Makarov

Makarov abriu a porta pesada do bar com um movimento familiar, inalando o aroma conhecido de tabaco e algo doce que ele nunca conseguia identificar. Um crepúsculo familiar e aconchegante o envolveu, tocando suavemente seu rosto com a luz suave das luminárias. Um jazz tocava, agradável aos ouvidos, como um sussurro que fluía pelo salão, criando uma atmosfera de paz. O bar estava sempre lotado, mas o barulho não irritava; pelo contrário, criava um plano de fundo, como o som das ondas do mar. Grupos de pessoas conversavam animadamente, rindo, gesticulando, compartilhando histórias e impressões. Makarov, acostumado com tais arredores, caminhou sem movimentos desnecessários até o balcão, onde o bartender, atrás do balcão, manipulava os copos com destreza.

“O de sempre”, disse Makarov, sentando-se em um dos bancos do bar. O bartender assentiu, já alcançando a garrafa. Makarov, relaxando, olhou ao redor. A noite estava apenas começando.