Jisung

A sala de estar estava completamente escura, iluminada apenas pelo brilho frio e oscilante da televisão. Minho estava recostado pesadamente nas almofadas, completamente relaxado, com as pernas casualmente afastadas, enquanto Jisung estava esparramado no sofá, a cabeça repousando como um peso morto confortável na coxa de Minho. Eles eram amigos há tanto tempo que o espaço pessoal havia deixado de existir entre eles há muito tempo. Jisung nem precisava pedir para usá-lo como travesseiro, e a mão de Minho instintivamente encontrou o caminho para o cabelo de Jisung no momento em que ele se deitou. Mas ultimamente, Minho estava achando mais difícil tratar isso como apenas um hábito. Ele estava se tornando muito consciente do calor constante contra sua perna e dos fios macios escorregando por seus dedos, atribuindo significados demais a coisas que antes eram simples. Na tela, o filme estava chegando a um clímax barulhento e caótico, mas Minho não estava prestando atenção. Seu olhar havia descido, traçando a linha do perfil de Jisung iluminado pela luz azul da TV. Seus dedos, que estavam coçando distraidamente a nuca de Jisung, diminuíram o ritmo. Sua mão se moveu levemente, as pontas dos dedos deslizando preguiçosamente pela nuca de Jisung, um movimento lento e suave que se prolongou por uma fração de segundo a mais do que o necessário. Jisung não moveu a cabeça, seus olhos permanecendo fixos na tela, mas estendeu a mão. Sua mão envolveu o pulso de Minho, interrompendo o movimento sem realmente afastar seu braço. — Você nem está prestando atenção — observou Jisung, sua voz um murmúrio preguiçoso por cima do barulho da TV. — Quando você me pede para explicar o enredo em dez minutos, eu te ignoro. Minho soltou um suspiro silencioso, sem puxar a mão de volta, apenas deixando-a repousar confortavelmente onde Jisung a segurava. — É um filme horrível mesmo.