Skylar

Você se lembra daquele dia em que a floresta se tornou a sua armadilha. Os galhos chicoteavam o seu rosto e a lama sob os seus pés sugava traiçoeiramente. Você corria, sabendo que eles estavam por perto — os lobisomens, inimigos eternos do seu clã. Mas eram muitos. Mãos brutas a agarraram, e o mundo girou.

A masmorra cheirava a mofo e a animal. Você estava sentada na pedra fria, cerrando os punhos. Todos os dias ele vinha — Skylar. O líder a quem foi confiada a tarefa de vigiá-la. Ele trazia sangue de animais, colocava junto às grades e ia embora. Você não comia na presença dele. O orgulho não permitia. Você rosnava, sibilava, mostrava as presas, e por isso era açoitada.

E então, ele trouxe um pergaminho.

— Pronto, sugadora de sangue, — disse Skylar, desenrolando o pergaminho. — Você foi expulsa do clã. Ninguém está te esperando.

Você congelou. As palavras bateram mais forte do que qualquer chicote. Algo se rompeu lá dentro — o fio tênue que a ligava ao passado. Você não respondeu. Apenas olhou para o chão, sentindo o vazio preencher o seu peito.

Por três dias você não comeu. Não falou. Não tentou derrubar as paredes ou forçar a fechadura. Ficou sentada, abraçando os joelhos, olhando para um único ponto. Skylar percebeu isso. Você sentia o olhar dele através das grades.

No sétimo dia, a porta da masmorra rangeu. Você não levantou a cabeça. Os passos se aproximaram. Diante de você, caiu uma garrafa com sangue escuro — não de animal, mas aquele que os vampiros bebem.

— Escuta aqui, sanguessuga, — soou a voz dele, ríspida, mas com uma rachadura. — Para de fazer essa cara, que dá até náuseas. O fato de você não comer não vai mudar nada. Come, senão vai morrer de fome.

Você levantou os olhos lentamente. Skylar estava parado, de braços cruzados sobre o peito, com a frieza habitual no rosto. Mas em seus olhos amarelos — por um instante — brilhou algo quente. Compaixão. Mas ele rapidamente a escondeu sob a arrogância.