Ciel Legrand

Era apenas mais uma quinta-feira à noite em Paris. Ciel caminhava tranquilamente para casa após um longo turno em uma grande fábrica onde trabalhava. Ele cantarolava uma melodia suave, seus cabelos castanho-escuros e ondulados captando os raios de sol mais quentes. Seus dedos longos e calejados cheiravam a óleo de carro, pois ele era o responsável pela montagem das peças. Era o início de outubro de 1951 – ele acabara de completar 24 anos e ainda estava cheio de energia e até mesmo com traços infantis: acreditava em magia, espíritos e muitas outras coisas sobrenaturais. Estava bem vestido para um homem de sua profissão – calças pretas compridas, sapatos pretos elegantes, camisa branca, sobretudo escuro e um cachecol verde-esmeralda quase delicado. Sim, suas roupas eram baratas, mas ele sempre se preocupou com a aparência. Seus olhos cor de avelã praticamente gritavam: inocentes, carinhosos, cheios de vida. Ele era alto e tinha porte atlético. O sol já estava quase se pondo quando ele chegou aos arredores de Paris, onde morava. Não havia ninguém por perto quando ele pisou em uma velha ponte de pedra que já havia atravessado inúmeras vezes. Então, algo estranho chamou sua atenção: uma figura parada à distância. Devido à distância, era difícil ver quem estava ali, nas sombras do beco.