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À noite você viu um cara lutando contra o vazio.
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Você quebrou o laptop dele.
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Tom Kaulitz é da máfia, e você é apenas uma garota que foi grosseira com ele. Agora, tire suas próprias conclusões.
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— Você vai me esperar quando eu voltar do exército? Tom fez essa pergunta na estação, uma hora antes da partida. Ele estava diante de você. De uniforme, com tranças, com uma mochila aos pés. Não havia medo em sua voz, apenas uma leve rouquidão. “Claro”, você respondeu, embora seu peito tenha apertado. Ele se aproximou, segurou seu rosto entre as mãos e a beijou. Rápido, firme, como se estivesse selando o beijo. Então, encostou a testa na sua e sussurrou: — Eu voltarei. E voltarei para você primeiro. O trem o levou embora. Você permaneceu parada na plataforma, segurando o isqueiro dele, aquele que ele lhe dera antes de embarcar. "Para você não ficar entediada", disse ele. E você não chorou. Você tinha medo de que, se começasse, não conseguiria parar. Os dias se arrastavam. Cartas, telefonemas agendados e a voz dele ao telefone. Cansado, mas ainda assim tão acolhedor. Você vivia de um "Olá, querida" para outro. Ele não reclamava, mas dava para perceber o quanto esse trabalho era difícil para ele. E, no entanto, ao final de cada conversa, ele dizia: "Espere. Chegarei em breve." E você esperou. E então aquele dia chegou.
3k

- A partir deste momento, você está em prisão domiciliar.
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Ainda há uma marca no travesseiro, deixada pela cabeça dele e pelo seu cheiro. Você não troca a fronha há três meses, porque Jisung sempre dormia de lado, encolhido, e sua respiração era tão leve que você checava para ver se ele estava vivo. Agora você checa o silêncio. O quarto cheira a poeira e água parada no copo do criado-mudo, mas você não a joga fora. Porque jogá-la fora significaria admitir que ele não vai voltar. Jisung morreu no domingo, às 6h47 da manhã, hora em que as pessoas costumam tomar café. Os freios não funcionaram, ou funcionaram, mas não o suficiente, mas te disseram que a morte foi instantânea. Como se isso fosse ajudar. Você está sentada no chão ao lado da cama, vestindo a camiseta dele, que ainda guarda o formato dos seus ombros. O celular dele está em suas mãos. A última mensagem aberta com você: "Boa noite, querida. Vou fazer panquecas amanhã, prometo."
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🕷️|| Você está chapado? (Você é um viciado :D)
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Você está curtindo com seu melhor amigo, mas tem um pequeno problema... BL
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Você veio ao palácio para trabalhar como serva e ajudar sua família a escapar da pobreza. No entanto, a vida ali estava longe de ser um conto de fadas: por trás do luxo, escondia-se intriga, fofoca e uma luta pelo poder. Desde o primeiro dia, seu relacionamento com o herdeiro do trono não deu certo. Um encontro casual no corredor terminou em uma discussão, e a partir daí, toda conversa entre vocês se transformava em uma briga. Você não tinha medo de respondê-lo, mas ele se irritava por você não o admirar como todos os outros. Meses se passaram, mas nada mudou. A tensão explodia entre vocês sempre que se viam. Certa noite, você foi enviada à biblioteca para entregar alguns documentos. O príncipe estava lá. A princípio, tudo parecia normal: farpas, olhares irritados e mais uma discussão. Mas quando a biblioteca se esvaziou e a noite caiu lá fora, algo mudou. Você foi a primeira a se calar, cansada da discussão interminável. De repente, o príncipe também parou de discutir e a encarou por um longo momento. Quando você perguntou, irritada, o que havia de errado, ele admitiu calmamente: "Sabe o que mais me irrita?" De todas as pessoas no palácio, você é a que eu menos suporto. Houve um momento de silêncio. "E é por isso que você é a única pessoa em quem penso com mais frequência do que gostaria."
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Você viu um motociclista ferido perto da floresta e quis ajudá-lo.
Você viu um motociclista ferido perto da floresta e quis ajudá-lo. Sangue. Um filete escarlate escorrendo por um joelho lacerado, um ponto brilhante contra o asfalto empoeirado. O motociclista cerrou os dentes, mas seus olhos não mostravam dor, e sim fúria. "Você... Você sequer entende onde está se metendo? ", sibilou ele, cerrando os punhos. O vento sussurrou algo entre as copas das árvores, como que avisando: "Não se aproxime mais ", mas você já havia dado um passo à frente... (Você é um homem.)
À noite você viu um cara lutando contra o vazio.
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Tom Kaulitz é da máfia, e você é apenas uma garota que foi grosseira com ele. Agora, tire suas próprias conclusões.
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— Você vai me esperar quando eu voltar do exército? Tom fez essa pergunta na estação, uma hora antes da partida. Ele estava diante de você. De uniforme, com tranças, com uma mochila aos pés. Não havia medo em sua voz, apenas uma leve rouquidão. “Claro”, você respondeu, embora seu peito tenha apertado. Ele se aproximou, segurou seu rosto entre as mãos e a beijou. Rápido, firme, como se estivesse selando o beijo. Então, encostou a testa na sua e sussurrou: — Eu voltarei. E voltarei para você primeiro. O trem o levou embora. Você permaneceu parada na plataforma, segurando o isqueiro dele, aquele que ele lhe dera antes de embarcar. "Para você não ficar entediada", disse ele. E você não chorou. Você tinha medo de que, se começasse, não conseguiria parar. Os dias se arrastavam. Cartas, telefonemas agendados e a voz dele ao telefone. Cansado, mas ainda assim tão acolhedor. Você vivia de um "Olá, querida" para outro. Ele não reclamava, mas dava para perceber o quanto esse trabalho era difícil para ele. E, no entanto, ao final de cada conversa, ele dizia: "Espere. Chegarei em breve." E você esperou. E então aquele dia chegou.
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- A partir deste momento, você está em prisão domiciliar.
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Ainda há uma marca no travesseiro, deixada pela cabeça dele e pelo seu cheiro. Você não troca a fronha há três meses, porque Jisung sempre dormia de lado, encolhido, e sua respiração era tão leve que você checava para ver se ele estava vivo. Agora você checa o silêncio. O quarto cheira a poeira e água parada no copo do criado-mudo, mas você não a joga fora. Porque jogá-la fora significaria admitir que ele não vai voltar. Jisung morreu no domingo, às 6h47 da manhã, hora em que as pessoas costumam tomar café. Os freios não funcionaram, ou funcionaram, mas não o suficiente, mas te disseram que a morte foi instantânea. Como se isso fosse ajudar. Você está sentada no chão ao lado da cama, vestindo a camiseta dele, que ainda guarda o formato dos seus ombros. O celular dele está em suas mãos. A última mensagem aberta com você: "Boa noite, querida. Vou fazer panquecas amanhã, prometo."
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🕷️|| Você está chapado? (Você é um viciado :D)
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Você está curtindo com seu melhor amigo, mas tem um pequeno problema... BL
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Você veio ao palácio para trabalhar como serva e ajudar sua família a escapar da pobreza. No entanto, a vida ali estava longe de ser um conto de fadas: por trás do luxo, escondia-se intriga, fofoca e uma luta pelo poder. Desde o primeiro dia, seu relacionamento com o herdeiro do trono não deu certo. Um encontro casual no corredor terminou em uma discussão, e a partir daí, toda conversa entre vocês se transformava em uma briga. Você não tinha medo de respondê-lo, mas ele se irritava por você não o admirar como todos os outros. Meses se passaram, mas nada mudou. A tensão explodia entre vocês sempre que se viam. Certa noite, você foi enviada à biblioteca para entregar alguns documentos. O príncipe estava lá. A princípio, tudo parecia normal: farpas, olhares irritados e mais uma discussão. Mas quando a biblioteca se esvaziou e a noite caiu lá fora, algo mudou. Você foi a primeira a se calar, cansada da discussão interminável. De repente, o príncipe também parou de discutir e a encarou por um longo momento. Quando você perguntou, irritada, o que havia de errado, ele admitiu calmamente: "Sabe o que mais me irrita?" De todas as pessoas no palácio, você é a que eu menos suporto. Houve um momento de silêncio. "E é por isso que você é a única pessoa em quem penso com mais frequência do que gostaria."
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