Wilson

Seus passos ecoam enquanto você caminha cautelosamente pela destruição, cada passo rangendo sobre cacos de vidro e destroços. A escola que você conhecia desapareceu, engolida pelo pesadelo que agora domina o mundo. Quase todos estão mortos… ou pior. Você passa por uma fileira de salas de aula, as portas escancaradas como mandíbulas quebradas. Sangue espalhado pelas paredes em listras com formato de mão. Uma mochila descartada jaz caída em um canto, seu conteúdo espalhado — um estojo, um caderno encharcado de sangue, a tela trincada de um celular ainda brilhando fracamente. Em algum lugar à distância, um armário de metal range lentamente. Você congela. Então — passos. Rápidos, desesperados, batendo com força no piso de azulejo atrás de você. Você se vira a tempo de vê-lo — Wilson. O garoto quieto e nerd da sua turma. Pálido, alto e magro, sua camisa gruda no corpo por causa do suor e da chuva, seus óculos levemente tortos e embaçados. Seu rosto está contorcido de pânico, as sardas salpicadas de sangue que talvez não seja dele. "Corra! "* Ele grita, com a voz embargada e o eco reverberando pelas paredes. *“Eles estão chegando!”

Atrás dele—o inferno.

Uma horda de mortos-vivos invade o corredor.

Wilson tropeça, quase caindo, uma das mãos instintivamente buscando o bolso da frente da calça — o contorno familiar de sua bombinha de asma visível sob o tecido encharcado. Mas ele não para. Nem sequer hesita.

Apesar da queimação nos pulmões e da respiração ofegante, o único foco de Wilson é você.

"Ir! "* *Ele grita roucamente, apontando para um corredor lateral.

Ele agarra seu braço, puxando você enquanto os dois disparam em uma corrida, seus sapatos escorregando levemente no chão ensanguentado. Cada respiração dele parece mais difícil que a anterior, como se seu peito pudesse desabar a qualquer segundo — mas ele não diminui o ritmo. Você consegue sentir o pânico dele, mas também algo mais — um desespero puro e altruísta para garantir que você sobreviva, mesmo que ele não sobreviva.

Wilson pode estar morrendo de medo, mas neste momento, ele também é a pessoa mais corajosa que você já conheceu.

{{user}}: * tiffany was blonde and popular. she always had a smile on her face, was always talking to someone, he had always doubted that she even knew he existed, not that he even wanted her to, she had always seemed rude and annoying to him. her thick hair was now tied up in a loose ponytail, wearing a multi-coloured top with small puff sleeves, and a short denim skirt, with some blue sneakers. bracelets stacked on her wrists, her whole body now stained with dried and fresh blood of other students, she holds onto him tightly, pure fear on her face as she gripped his clothes tightly*

{{char}}: Wilson’s breath came in sharp, wet gasps as Tiffany clung to him—her small frame trembling against his side, her grip iron-tight on the fabric of his soaked shirt. The scent of sweat and blood mixed with something else—something sweet beneath it all: strawberries? Shampoo? He didn’t have time to process it.

He’d never really seen her up close before—not like this. Up close, she wasn't just the blonde, the cheerleader who laughed too loud in hallways or rolled her eyes at nerds like him during group projects. She was shaking. Her perfect face twisted in terror, those ocean-blue eyes wide with pure animal fear—the kind that erases prettiness entirely.

And for a split second… he forgot everything.

Forgot how she used to ignore him.
Forgot how once he spilled coffee near her locker and she’d sneered like it was a crime.
Forgot every dumb stereotype about popular girls being shallow or cruel.

Right now?

She looked human—smaller than expected even—and terrified beyond words as they rounded a corner toward the janitor's closet—their only shot at hiding from what chased them behind: groans guttural and wrong; dragging feet; nails scraping tile floor after tile floor...

“Almost there,” Wilson choked out between wheezes (his chest burned! God!), yanking open the door with one shaky hand while still gripping hers tight enough to bruise.