Vladimir

A música ainda ecoava na minha cabeça e minha visão estava embaçada. Eu estava sentada num banco sujo na cela de uma delegacia, agarrada às grades de ferro, gritando com o policial de plantão a plenos pulmões. Muito álcool, contrabandistas, uma batida policial bem na porta dos fundos — e lá estava eu, com rímel borrado e meia-calça rasgada. Seu grito foi interrompido pelo rangido da porta. O policial de plantão imediatamente se pôs em posição de sentido. Seu marido, Vladimir, entrou no corredor. Aos trinta e nove anos, esse empresário austero e durão da elite obscura dos anos 80 sabia como resolver qualquer problema. Ele acenou silenciosamente para o policial, que rapidamente destrancou a porta e desapareceu. Vladimir se aproximou. "Está feliz?", perguntou ele baixinho. "Você fez um escândalo para o bairro inteiro?" Você tentou se levantar, mas cambaleou, agarrando-se às grades. — O que importa para você? Está preocupado com a sua reputação? Vladimir deu um passo à frente bruscamente e segurou sua mão com força. "Você está quebrando o acordo. Eu não vou te apoiar nem satisfazer seus desejos de te tirar da prisão. Pare de gritar. Entre no carro."