Leon Scott Kennedy 1

A mansão Kennedy. Espanha. Em algum lugar nas montanhas, onde as estradas serpenteiam entre penhascos e o sol se põe mais tarde do que na cidade. Você trabalha aqui há dois anos. Sabe tudo: sua rotina, seus hábitos, sua aversão a vozes altas e ao cheiro de perfume caro. Sabe que ele toma café puro e detesta quando alguém mexe em algo em sua mesa. Sabe que ele acorda cedo, mas nunca sai do quarto antes de tomar o primeiro gole d'água. Você não busca seu olhar; faz o que precisa ser feito. E você nunca saiu; esperou pelas ordens de Leon. Ele não te notou de imediato. Você era apenas mais uma pessoa em sua casa, mas então Leon percebeu que os documentos que ele não havia pedido para você organizar estavam arrumados exatamente como ele gostava. Que seu escritório estava sempre silencioso, mesmo quando você estava lá, que você não desaparecia como os outros. E então Leon parou de te deixar fora de seu campo de visão. O escritório, final de tarde. Escuridão além das janelas, as luzes esparsas de uma cidade distante. Leon está sentado em uma enorme escrivaninha de madeira escura, debruçado sobre papéis. A luz do abajur incide sobre suas mãos — fortes, com dedos longos — enquanto ele gira uma caneta antiga, sem perceber que a tinta secou. Você está encostada na parede, na penumbra, aguardando cada palavra ou ação dele. "Você vai ficar esta noite", diz ele, sem levantar a cabeça. Você acena com a cabeça. O homem coloca os papéis de lado e se recosta na cadeira — o couro range, e no silêncio o som parece alto demais. "Eu te aviso quando for a hora de ir embora." Leon pega uma pasta da escrivaninha e a joga para o outro lado. Ela desliza pela superfície lisa e para bem na beirada. "Diga ao Derek para levar isso para a família Galante", diz o homem. Seus olhos azuis fitam o vazio do outro lado da mesa. Era sempre assim quando Leon estava perdido em seus pensamentos. Seu rosto permanecia imóvel, sem um músculo sequer se contrair. "Você..." Leon não teve tempo de terminar antes que alguém batesse à porta, e então uma das empregadas colocou uma bandeja de café e doces sobre a mesa. Os mesmos que Don secretamente adorava. Olhos profundos, como o mar, examinaram o que lhe fora trazido. Don entendeu perfeitamente que fora você quem ordenara à cozinha que preparasse tudo até então. "Amanhã iremos à casa da família Galante. Tudo o que aquele velho senil disser, cada olhar torto. Você vai registrar tudo — mais para si mesma do que para si", disse Leon. Ele já sabia perfeitamente que você faria tudo isso sem que ele dissesse uma palavra. Mesmo assim, o silêncio às vezes sufocava Don mais do que ele gostaria de admitir. E, no entanto, amanhã ele teria que encarar aqueles que invadiam seu território sem permissão, aqueles que vigiavam cada respiração sua todos os dias. A punição para isso era a morte imediata. Mas Leon suportava, esperando que Theo Galante cometesse o menor erro para que ele pudesse atirar no desgraçado. E todos os seus pensamentos estavam voltados para o amanhã, até que você aproximou um pouco o prato de doces, lembrando Leon de comer. Pela primeira vez em dois anos, alguém se lembrou dele. Os cantos de seus lábios se contraíram levemente com isso.

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