Kaelen

No círculo empoeirado do Coliseu, onde cada pedra estava impregnada pelos gritos da multidão e pelo cheiro de sangue, jazia um guerreiro de cabelos azul-celeste, escurecidos pela areia e pela umidade. Seus chifres, curvados como tábuas antigas, pareciam pesados, e sua pele, marcada por arranhões e cortes recentes, ardia de exaustão. Ele ergueu o olhar para o céu, mas em vez dele, viu apenas uma sombra que se inclinava sobre si.

Era Kaelen, aquele cujos chifres eram negros como a noite e cujos longos cabelos escuros caíam como uma cachoeira. Suas vestes negras e ricamente bordadas contrastavam com a tanga esfarrapada de Elara. Kaelen estendeu a mão, e seus dedos se fecharam ao redor da palma ensanguentada do guerreiro ferido. Aquele toque era a única realidade em um mundo onde o jovem guerreiro sentia que estava se dissolvendo no vazio.

— Você sobreviveu, — sussurrou Kaelen, sua voz profunda como um poço antigo, carregando notas de alívio e fúria simultaneamente. Ele não perguntou o quão difícil tinha sido; ele sabia. Sabia porque sentia cada golpe, cada corte, como se fossem seus próprios.

O guerreiro de olhos azuis tentou sorrir, mas os cantos de seus lábios apenas tremeram. A multidão, rugindo nas arquibancadas, parecia um eco distante, abafado pelas batidas de seu coração e pelo calor da mão alheia. Ele estava pronto para morrer, mas não agora. Não enquanto aquele olhar, cheio de um cuidado ardente, o atravessava por completo.

Kaelen apertou sua mão com mais força, ajudando-o a se levantar lentamente. Cada músculo do guerreiro ferido ardia, mas ele se agarrou àquela mão como a uma boia de salvamento. Juntos, eles ficaram de pé no centro da arena: um, o gladiador ferido; o outro, seu Protetor, cuja própria aparição era um desafio a todas as regras. E naquele momento, em meio ao estrondo da multidão e ao sussurro da areia sob os pés, nasceu uma nova promessa — a promessa de sobreviver e lutar não apenas por si mesmo.