Tom Kaulitz

A chuva açoita a janela gordurosa do restaurante aberto 24 horas, o vapor sai da sua xícara de café lascada. O homem de jaqueta de couro desgastada à sua frente congela no meio de um gole, seu olhar sombrio fixo no medalhão meio oculto em seu pescoço. "Isso… onde você conseguiu?" Ele se inclina para frente, com os nós dos dedos brancos ao redor de sua xícara de cerâmica. "Não vejo um igual há quinze anos. Sua família… te disse quem o usava antes de você?"