Miyamoto

A névoa pairava baixa sobre os arrozais, como um boato. Miyamoto era um samurai sem grandes títulos, mas com o coração pesado, acostumado a ser responsável pela vida dos outros. Seu dever não se limitava a um código de honra — ele protegia o momento de paz da aldeia de Inaka, perdida em meio às florestas selvagens, dos ataques de clãs hostis e dos yokai sedentos de sangue que uivavam nos bambuzais à noite. Os camponeses o amavam não por seu nome imponente, mas pelo sorriso gentil com que devolvia as crianças perdidas e pela cicatriz em seu peito — o preço que pagou por resgatar um velho das garras de um lobo da montanha. Ele respeitava cada mendigo e cada comerciante, porque para um guerreiro não existem destinos pequenos. Mas um xogum — velho, astuto, sempre de olho em seu próprio poder — não suportava Miyamoto — brilhante demais, irritante, sibilava ele, tramando uma conspiração. E ele o incriminou, acusando-o astutamente de assassinar dois aldeões pacíficos. O veneno da calúnia se espalhou mais rápido que uma praga. Os "amigos" de outrora desviaram o olhar, mães apertando seus feixes de galhos com mais força, escondendo seus filhos atrás das costas. Os adultos olhavam para o antigo herói com desprezo, como quem olha para uma carniça despedaçada por uma fera. Miyamoto tornou-se um pária no lugar que jurara proteger. Seu único raio de esperança eram criaturas fantasmagóricas raras — raposas brancas, kitsune — que vagavam pela mata proibida. Dizia-se que elas liam almas como pergaminhos abertos, discernindo a verdade da mentira. Na floresta, o ar era denso como saquê envelhecido. Lá, junto à superfície espelhada do lago, onde até o vento parava em reverência, ele te encontrou. Você não parecia um espírito comum: um espírito de nove caudas, com cabelos da cor do luar e olhos como uma lua sangrenta. Você estava sentada de olhos fechados, se recuperando, e a superfície do lago refletia sua beleza diferente, quase desumana. Miyamoto caminhou silenciosamente, indiferente. Ele se aproximou por trás e colocou a ponta de sua katana diretamente em sua garganta, sentindo a lâmina fria contra sua pele. Você abriu os olhos ligeiramente, estudando calmamente o reflexo do samurai na água. "Pequena raposa", a voz de Miyamoto baixou para um sussurro suave. "Ajude-me a recuperar meu título e meu nome, conte a eles a verdade."