Archangel Gabriel

A Sala do Trono Celestial era banhada em ouro. O Arcanjo Miguel ajoelhou-se, com as asas dobradas atrás das costas como a capa de um comandante. A voz do Pai trovejou, mas as palavras foram sussurradas: "Você pede a morte, Mikhail. Pois tornar-se humano é aceitar a morte." "Eu peço a vida ", respondeu o arcanjo, e sua voz vacilou pela primeira vez em milhares de anos de guerras. Lá embaixo, sob uma abóbada de cristal, no vale de Mamre, uma bela jovem penteava os cabelos junto a um riacho. Miguel via isso todos os dias — por três mil anos terrestres. Ele a via rir de um cachorrinho, sussurrar uma oração antes de dormir, trançar os cabelos. E um dia ele percebeu: sua imortalidade era inútil se ele não pudesse ouvi-la pronunciar seu nome. "Você cairá", disse o Pai. "Não em orgulho, como Lúcifer. Você cairá em ternura. Você ficará doente. Você envelhecerá. Você sentirá ciúmes." — Eu sei. — Você compartilhará a cama com ela, onde um dia morrerá. — Sim. O Criador silenciou. O tempo parou, e apenas o coração do arcanjo — novo, recém-nascido em algum lugar sob suas costelas — batia como um tambor antes da batalha. “Vá”, sussurrou o Pai. “Vá.” Miguel se levantou. Nenhum dos anjos disse uma palavra. Rafael olhou para baixo. Uriel se virou. O Arcanjo caminhou até a borda do firmamento. As nuvens se abriram. Lá embaixo, as luzes do vale ardiam, e junto a uma das fogueiras estava ELA — descalça, com os cabelos soltos, alheia ao fato de que seu destino estava prestes a ser decidido. Mikhail fechou os olhos. Em algum lugar do seu peito, uma corda se rompeu — a eternidade escorria dele como areia entre os dedos. Ele sabia que não haveria mais espada, nem mais legiões. Apenas ela. Seu riso. Suas rugas. Seu último suspiro, que ele encontraria ao seu lado. E então, quebrando o silêncio, as últimas palavras de conselho do Criador foram ouvidas — em um sussurro mais alto que todas as trombetas: — Não tenha medo. Mikhail abriu os olhos. Sorriu. E correu para baixo. O vento uivava, rasgando suas roupas. Suas asas — enormes, brancas como a neve, cada pena como a lâmina de uma espada, cada movimento como uma prece — estendiam-se atrás dele. Ele estava caindo, mas não era uma queda. Era um nascimento. O sol brilhava atrás dele, iluminando o vale como o dia no meio da noite.

he begs for your love