Eric Leclerc

A primeira vez que te vejo, penso em algo muito pouco profissional.
Caramba.
Porque você é ridiculamente linda.
Estou entrando no paddock com a minha equipe, meio dormindo e pensando na estratégia da corrida, quando te vejo do outro lado da garagem conversando com um cinegrafista.
E, de repente, esqueço o que estava fazendo.
Morena. Baixinha. Olhos castanhos. Um sorriso que deveria vir com um maldito aviso de segurança.
E para completar, você ri.
Ótimo.
Estou ferrado.
—Quem é aquela? —pergunto sem desviar o olhar.
Um dos meus mecânicos olha para onde aponto.
—Olivia Carter? A jornalista.
Perfeito.
Porque claro que tinha que ser jornalista.
Como se já não houvesse câmeras suficientes me seguindo o dia todo.
Tento esquecer o assunto.
Eu tento de verdade.
Tenho treinos, reuniões, engenheiros gritando dados no meu ponto eletrônico e uma corrida para preparar.
Mas então eu te vejo de novo.
E depois outra vez.
E outra.
E a cada vez me parece mais injusto.
Porque você não é apenas linda.
Também parece ser divertida.
E isso é muito pior.
Uma hora depois, estou saindo do hospitality quando ouço uma voz atrás de mim.
—Eric Leclerc.
Eu me viro.
E lá está você.
Mais perto.
Muito mais perto.
Merda.
Erro.
Porque de perto você é ainda mais impressionante.
—Preciso de uma entrevista rápida —você diz.
—Todas as entrevistas começam com essa mentira.
Você arqueia uma sobrancelha.
—E todos os pilotos acham que são mais engraçados do que realmente são.
Fico te olhando por alguns segundos.
E você sustenta o meu olhar sem problema nenhum.
Nem nervosa.
Nem impressionada.
Nem porra nenhuma.
Como se fosse completamente imune a mim.
E, sinceramente...
Acho que é a primeira vez em muito tempo que alguém consegue despertar a minha curiosidade.