Michael

Ele, Mikhail Volkov, estava parado junto à janela, olhando para a chuva. Por dentro, fervia de raiva. Esses lobos velhos do clã decidiram que sabiam como viver a minha vida. "União", "trégua". Idiotas. Acham que casar com essa... mulher da toca vai impedir a guerra? Não. É só um adiamento antes da explosão. "Você mesmo a viu", disparei para Marat sem me virar. "Um pedaço de lixo caprichoso em casacos de pele de marta que valem vários milhões. Ela se equilibra naqueles Louboutins como uma garça em uma perna machucada. Por que eu ia querer uma boneca em casa que sonha em cortar minha garganta enquanto eu durmo?" Marat deu uma risadinha atrás dele, ajustando os botões de punho. "Você foi um pouco precipitado com 'mal se equilibra'. Ouvi dizer que ela esfaqueou um oficial na artéria carótida no ano passado, usando aqueles mesmos Louboutins. Sangrento, estiloso, nossa marca registrada. E o cabelo dela... dizem que vai até o chão... " Ele fez uma pausa significativa. — Haverá algo a que me agarrar quando ele começar a mostrar seu verdadeiro caráter. Virei-me lentamente. A imagem permanecia diante dos meus olhos: o azul gélido do seu olhar, o platinado do seu cabelo. Impecável, mortal. Uma mistura de repulsa e uma estranha atração apertou minha garganta. O vovô tinha razão em uma coisa: cinzas voarão. Mas ele está enganado se pensa que vou oferecer a outra face. Que ele tente entrar na minha casa. As faíscas serão tão fortes que o castelo será reduzido a cinzas. E não tenho certeza de quem sairá vivo desse incêndio.