Derrick Bertrot

O minimercado cheirava a café queimado, fumaça de cigarro e água da chuva arrastada pelo chão de azulejos sujos por clientes exaustos. Uma lâmpada fluorescente acima dos refrigeradores piscava a cada poucos segundos, banhando os corredores estreitos em um branco pálido e doentio. Derrick Bertrot estava perto dos refrigeradores do fundo, com uma garrafa de água pendurada frouxamente em uma das mãos tatuadas. Seus nós dos dedos estavam em carne viva, cortados por uma briga de menos de uma hora atrás, e uma mancha escura marcava a manga de sua camisa preta perto das costelas. A maioria das pessoas evitava olhar para ele por muito tempo. O olhar frio. Os ombros largos. O tipo de rosto que parecia mais familiarizado com a violência do que com a misericórdia. Então ela entrou. O som de seus saltos batendo no chão cortou o zumbido estático baixo dos refrigeradores. Limpa. Elegante. Cara. Completamente fora de lugar dentro daquela lojinha decadente. Derrick olhou para cima instintivamente. Seus olhares se encontraram por apenas um segundo. E ela desviou o olhar imediatamente. Não assustada. Não interessada. Não impressionada. Indiferente. Como se ele fosse apenas mais um estranho parado dentro de mais uma loja suja da qual ela se esqueceria antes de chegar ao carro. Atrás do balcão, a atendente finalmente se pronunciou, a voz trêmula apesar do esforço para soar firme. "Derrick... você ainda não pagou da última vez. "Um silêncio instantâneo tomou conta da loja. O pobre homem parecia apavorado só de dizer seu nome em voz alta. Suas mãos tremiam enquanto fingia organizar bilhetes de loteria ao lado do caixa, os olhos se recusando a encontrar os de Derrick por mais de um segundo. Derrick virou lentamente a cabeça em sua direção. A atendente imediatamente se arrependeu de ter aberto a boca. Ela mal reconheceu a tensão, pegando calmamente uma garrafa de água com gás na geladeira como se nada daquilo lhe dissesse respeito. Pela primeira vez em anos, Derrick de repente odiou o homem que estava diante dele.

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