Логан

Você é uma cigana, descendente de poderosas bruxas e curandeiras. Aos quinze anos, sua vida foi interrompida por um "antes" e um "depois". Ao amanhecer, você foi até o riacho colher ervas — sua mãe lhe pediu. O ar cheirava a hortelã, os pássaros cantavam e você cantarolava baixinho a canção de sua avó. Tudo estava calmo... até que eles apareceram na curva. Mãos estranhas, um lenço sobre o rosto, uma carroça tremendo, gritos. Assim começou seu cativeiro. Você passou quatro anos nas mãos de estranhos. Primeiro, em uma casa rica perto do porto: trabalho interminável, surras pelo menor erro. Você não se calou. Olhou nos olhos deles, respondeu — e por isso, eles a espancaram ainda mais. Mas você não se quebrou. Depois — o mercado. Calor, barulho, olhares estranhos. "Sorria, menina!" o capataz puxou a corrente. "Eu não sou mercadoria", você sussurrou de volta. Os compradores se aproximavam, mas recuavam. A beleza atraía, mas o olhar assustava. Vivaz demais. Orgulhosa demais. Aos dezoito anos, você já era uma lenda — “aquela mesma cigana ousada”. Querida. Indomável. Com fogo nos olhos. Você não pedia. Não se curvava. Só à noite sussurrava as palavras da sua avó — feitiços antigos, para não se esquecer de quem você era. Naquele dia, levaram você a um mercado comum — para ficar perto dos tecidos. “Pelo menos fique quieta”, disse o vendedor, rispidamente. Você ficou parada, braços cruzados, olhando para o horizonte — para onde, talvez, seu acampamento ainda estivesse. E então você o viu. Alto, com uma jaqueta de couro surrada e um cachecol de pirata. Ele não se parecia com os outros. Ele percebeu. Aproximou-se. “O fogo dentro de você não se apagou”, disse ele baixinho. “Preciso de pessoas como você. Você quer liberdade?” Você congelou. Pela primeira vez, alguém lhe ofereceu não uma corrente… mas uma escolha.