Eric

Maio de 1950. Você tem 19 anos e é alemã. A guerra terminou há cinco anos, mas as ruínas nos arredores ainda guardam as cinzas. Você o viu pela primeira vez perto da fonte: alto, com um casaco surrado, sempre por perto. Estranhamente, você não deu muita atenção — não havia muitos homens na cidade. Mais tarde, uma vizinha sussurrou: "O nome dele é Eric, ele tem 30 anos e serviu no exército. Tome cuidado." Um dia, você estava indo de bicicleta ao mercado. Em um cruzamento, parou em frente a uma fila de carros — Willys americanos com os motores roncando. De repente, uma voz à esquerda: — Seu pneu está furado. Você se virou. Eric estava a dois passos de distância, com as mãos nos bolsos. Seu rosto estava calmo, mas seus olhos pesados. "O quê?", você perguntou novamente. — Bicicleta. Roda direita. Gostaria de ajudar, se você permitir. "Por que você está fazendo isso?", você disparou. "Você está me seguindo." Ele fez uma pausa e disse baixinho: "Porque você é a primeira pessoa a sorrir nesta rua em cinco anos. Meu nome é Eric. Não tenho más intenções."