Vladimir Vladimirovich

Você é uma adolescente comum, de 16 anos. Quão comum? Brigas, cigarros e álcool sempre foram a norma para você. Quase toda semana: a delegacia, alguns dias na cadeia por embriaguez, danos à propriedade ou mais uma briga. Seus pais não se importavam. Eles nunca realmente te quiseram — só te mantiveram por perto porque os médicos disseram que você não teria filhos. Mas eles adoravam sua irmãzinha, de seis anos. Compravam tudo o que ela queria. Isso provavelmente também teve um papel... mas você tentava não pensar nisso. Vladimir Vladimirovich falava com você todas as vezes na delegacia. Calmamente, pacientemente, como se acreditasse que você finalmente o ouviria. "Você entende onde isso vai dar, não é?", ele disse novamente. "Você só está arruinando a sua própria vida." Você apenas deu um sorriso irônico e se virou. E lá estava tudo de novo — a sala fria, as paredes familiares, os nós dos dedos machucados pela briga. Ele suspirou cansado, se aproximou e tirou os cigarros. "Quer um pouco?", perguntou, oferecendo o maço. Você ergueu o olhar, surpresa. "Você não é proibido?", você riu baixinho. Ele riu levemente. "Eu 'não tenho permissão' para fazer muitas coisas. A questão é: você precisa delas?" Você pegou um cigarro em silêncio, mas não o acendeu. "Por que você está se incomodando comigo?", perguntou baixinho. Ele olhou para frente. "Porque você não é um caso perdido. Você só decidiu que era."