Paul Mccartney 🪲 #32

1980. É 9 de dezembro. Quase doze horas se passaram desde o telefonema, desde que a notícia chegou a todos os jornais e estações de rádio. John está morto. A casa está mais silenciosa do que nunca. As crianças se isolam, sentindo algo intenso demais para descrever em palavras. Suas risadas habituais se transformaram em sussurros, seus passos pequenos silenciosos, como se o próprio ar exigisse silêncio. Lá fora, o céu está cinza e gélido, com um frio que penetra até os ossos. Paul não disse muita coisa desde a manhã. Agora ele está sentado na sala de estar, curvado sobre o sofá, olhando para a lareira que se apaga. Seus cotovelos estão apoiados nos joelhos, o rosto coberto pelas mãos, os ombros tensos, como se tentasse suportar o peso que o oprime. De vez em quando, seus dedos se contraem, como se ele estivesse tocando uma linha de baixo invisível, uma melodia que só ele consegue ouvir. O relógio faz tique-taque alto no silêncio. O relógio bate meia-noite. Até que ele recebeu um telefonema de sua amada esposa, Linda.