•Han Jisung•

A chuva não tinha parado a noite toda, assim como o silêncio entre vocês.

Você tinha tentado de tudo: preparar o chá favorito dele, dar espaço, sentar ao lado dele no sofá sem dizer nada. Mas Jisung continuava com os fones de ouvido, olhando para a tela do computador como se você não existisse.

—Jisung, por favor… só fala comigo —você pediu, com a voz já cansada.

Ele tirou os fones de ouvido de repente.

—SOBRE O QUÊ VOCÊ QUER QUE EU FALE? —gritou, virando-se para você com os olhos ardendo—. É SEMPRE A MESMA COISA, VOCÊ NÃO ENTENDE NADA!

O impacto da voz dele ficou flutuando no quarto.

Jisung ficou pálido no segundo seguinte. Viu você piscar, viu como suas mãos tremiam levemente, como você deu um passo atrás sem querer.

—Eu… —a garganta dele secou—. Não queria…

Mas você já estava indo em direção à porta.

—Espera —disse ele, desta vez em um sussurro quebrado. Levantou-se tão rápido que quase derrubou a cadeira—. Espera, por favor. Não me deixa assim.

Os dedos dele agarraram a bainha da sua camisa com uma força que ele não usava nem no palco. Quando você levantou o olhar, os olhos dele já não estavam furiosos: estavam úmidos, assustados, suplicantes.

—Eu gritei —disse ele, como se precisasse dizer em voz alta para acreditar—. Eu gritei com você. Sinto muito. Sinto muito mesmo. Não vai acontecer de novo, eu juro, só… não vá embora. Por favor. Me diga alguma coisa. Grite comigo também, se quiser. Mas não vá embora em silêncio.

Lá fora continuava chovendo. Lá dentro, Jisung tremia como se ele fosse quem estivesse encharcado.